Ордена и аксельбанты в красном бархате лежат, и бухие музыканты в трубы мятые трубят.

В трубы мятые трубили, отставного хоронили адмирала на заре, все рыдали во дворе.

И на похороны эти любовался сам не свой местный даун, дурень Петя, восхищенный и немой.

Он поднес ладонь к виску. Он кривил улыбкой губы. Он смотрел на эти трубы, слушал эту музыку.

А когда он умер тоже, не играло ни хрена, тишина, помилуй, Боже, плохо, если тишина.

Кабы был постарше я, забашлял бы девкам в морге, прикупил бы в Военторге я военного шмотья.

Заплатил бы, попросил бы, занял бы, уговорил бы, с музоном бы решил бы, Петю, бля, похоронил.

Orders and Accessories in red velvet lie, and drunk musicians the chimneys of dust.

They sounded the crumbling trumpets and the funeral departed of the Admiral at dawn, everyone tearful in the yard.

And to these funerals admiring the wrong things was a local, Petya the fool, admiring and mute.

He held his hand to his temple. He was smiling at me. He was looking at these pipes, listened to this music.

And when he died too, they didn’t play shit, silence, have mercy, God, It’s bad if there’s silence.

If I was older, I would make girls sick in the morgue, I would buy at the War Merchant my own military clothes.

I’d pay, and I’d ask, and would take, and persuade. If I had a muse, I’d have thought Pete had fucking buried me.