Приобретут всеевропейский лоск слова трансазиатского поэта, я позабуду сказочный Свердловск и школьный двор в районе Вторчермета.

Но где бы мне ни выпало остыть в Париже знойном, Лондоне промозглом, мой жалкий прах советую зарыть на безымянном кладбище свердловском.

Не в плане не лишенной красоты, но вычурной и артистичной позы, а потому что там мои кенты, их профили на мраморе и розы.

На купоросных голубых снегах, закончившие ШРМ на тройки, они запнулись с медью в черепах как первые солдаты перестройки.

Пусть Вторчермет гудит своей трубой, Пластполимер пускай свистит протяжно. А женщина, что не была со мной, альбом откроет и закурит важно.

Она откроет голубой альбом, где лица наши будущим согреты, где живы мы, в альбоме голубом, земная шваль: бандиты и поэты.

Acquire a European ride and the words of a Asian poet, I’ll forget the fabulous Sverdlovsk and a schoolyard in the Trechtermark area.

But wherever I turn cold, in Paris, in the heat, or in London, soaked, I suggest you bury my sorry ashes at the nameless cemetery of Sverdlovsk.

Not in a plan of beauty, but a pretentious and artistic pose, And because my kents are there their profiles on marble and roses.

On the acid blue snow, they have completed WFM on threes, they stumbled with copper in turtles as the first Perestroika soldiers.

Let the Headhunter buzz his pipe, let the Plastpolymer whistle long. And the woman who wasn’t with me, will open the album of lighter times.

She’ll open a blue album, where our faces are warmed by the future, where we live, in the album blue, in a trashed land: of bandits and poets.